Todo es desorden

Todo es desorden. Ducha rápida (¿siempre han sido rápidas?).Todas esas botellas, ceniceros... ¿ Quién inventa el color del vidrio?¿ Quién inventa las esquinas de los ceniceros redondos?
Abre la puerta de ese armario, y ahí está todo... vuelve el desorden (todo es desorden). Un perfume caro junto a una sandalia. Revolver, un libro de bolsillo... (¿quién quiere otra edición de Kundera?)

Y descubres el suelo...

Ahí, sentada. Todo es mucho más alto, todo está mucho más lejos... Tal vez sea ese el camino. Suena un gato, y te gusta escuchar (¿dónde has dejado el tabaco?, es éste uno de esos momentos en los que sólo falta el humo para ser perfecto)

Has decidido llegar al humo sin levantarte, (el gato te sigue). Un olor nuevo... te giras, ¿girar?¿ Giramos? ¿Quieres seguir girada?. No, no sabes estar mucho tiempo en la misma posición, girada no es tu postura; cambias.
Sigue el olor (cuatro segundos)

Vaya... (teléfono). ¿Cuántos tonos será capaz de aguantar esta vez quién llama si sabe que nunca vas a responder? Decidiste que hablabas cuando tú querías hacerlo; y lo que es más importante: con quién quieres hacerlo.

Son importantes los bolsillos.