De agüelas y mostos

Total que llegamos a "sentralpar", el autocar para a la puerta de un restaurante (uno de los más caros según Fernando " el guía").
Pues eso que ahí es donde íbamos a comer. Empiezan los jubilados con las fotos..., y ....¿agüela? ¿dónde está la agüela?
Ahí la tenemos hablando con el conductor del autobús, (que no habla español) diciendo, eso que dicen las agüelas
-A la vuelta no corra mucho que después de comer meserevuelve la tripa, tenga pa que se tome un cafecillo, por cierto el vecino de mi consuegra también se dedica a esto de los autobuses... .
-AGüELa, que sólo faltamos nosotras!

Bien pues ahí estamos en ese restaurante, repartidos todos los jubilados por mesitas de a cuatro. La nuestra con la aguela, la nieta (yo) la amiga que se ha echado la aguela (una señora de 80 años, mallorquina, que la pobre necesitó oxigeno para el avión, que no me ve mucho y lleva bastoncito, Pa qué narices ha venido a NY?) y el hijo de la amiga de la agüela (un cuarentón divorciado, que digo yo habrá venido a ligar a NY, será tonto!, ah y feo)

En esos sitios suele haber carta, pero nosotros no la vimos, el banco ya se había encargado de elegir los menuses por nosotros, ( con lo que me gusta a mí chafardear)

Momento de pedir la bebida, (nos toca el único camarero que no habla español) total que la nieta (yo) tiene que hacer uso de eso que su madre quiso que aprendiera cuando la mandó a Londres.
La amiga de la aguela quiere agua (bien, eso sé decirlo guater) el cuarentón una coca cola (couc) y la agüela... (joer con la agüela, un vasito de mosto????? Pero desde cuando se toma mosto comiendo? Es más desde cuando toma mosto mi agüela, y lo qué es aún peor, cómo se dice mosto en inglés ¿??)) .
Bueno, pues ahí estoy yo, con cara de: - sí, aguela yo te voy a pedir el mosto (rápido nena, piensa: sí, el vino blanco se parece al mosto y tú sabes decir guait guain! No se va a enterar nadie)

Cuando aún no me he recuperado del mosto, nos traen los entrantes, (ilusa, entrantes... es el primer plato, nena). Una hoja de endibia con un chorrito de vinagre, ( ah, y para los avispaos, que yo de nouvelle cocine sé mucho, pero eso era una hoja de endibia con vinagre, estamos?)
La aguela lo mira y dice:
-niña! Si esto es lo que le ponía yo al canario pa que se afilara el pico ( como es clarita la ha confundido, pero no la voy a sacar de su error, bastante tengo yo con aguantar las ganas de fumar, porque en NY no se fuma en ningún lao, y yo después de jartarme de comer necesito un cigarro)
Llega la bebida, el agua, la coke, y el "mosto" y claro...
- qué mosto más raro tienen aquí! Parece vino blanco ( es lista la aguela eh?)

-niña, pregúntale como lo hacen.
–Agüela, no ves que el camarero está liado?
( creo que por esta vez me he escapado)

¿Preguntamos?

¿Cuántos cigarros caben en un cenicero robado?¿con qué se condimenta un deseo? ¿vuelven siempre las olas a la orilla? Y si vuelven ¿ por qué no se quedan? ¿ por qué se rompen los calcetines por el dedo gordo?¿ qué hay detrás de la barra del bar?¿ por qué siempre quiero que la chica se fugue con el malo?¿ mientes?¿ qué hay en el cuarto de los ascensores?

¿Quién inventó el sándwich de lentejas? ¿ a qué suena el fondo del mar?¿ por qué no se usan las bicicletas estáticas?¿ por qué no me gusta el fin y el principio? ?¿ por qué saben mejor los besos robados?¿ quién mato a Laura Palmer?¿ por qué duele tanto cuando te muerdes la lengua?¿ por qué siempre se quedan dos líneas de la persiana sin cerrar?¿ que hay en la guantera de tu coche? ¿ fue la montaña a mahoma?¿ cuántos años tiene el ratoncito Pérez?¿ por qué he tardado tanto en conocerte? ¿ alguien ha usado tinta china?¿ por qué hay que sangrar los radiadores?

Cuando Cristina hizo ¡chas! ¿Apareció a tu lado?¿ por qué se derriten en tu boca?¿ riega alguien los viñedos de falcon crest?¿ por qué no te pido que te quedes?¿ qué prefieres un botón con cuatro agujeros o uno con dos?¿por qué todas las canciones me recuerdan algo?¿ cuántos lunares tiene un vestido de sevillana?¿ qué hago ahora contigo? ¿ dónde pongo lo hallado?

Aguarrás....

...hay tres rosas sobre el lienzo central. De entre sus pétalos surgen alas cerúleas que se desdibujan sobre el ocre rasgado de un fondo incierto, derramado sobre los nudos de lino, entre las hebras de un pincel seco. El sembrador de alas. Así he titulado este tríptico. Soterrados, envueltos en la placenta de una tierra fresca y profunda, duermen brotes de la misma flor, buscando la luz sus tallos... raíces ascendentes que surgen del sustrato en forma de estilizados armazones de pulidos vástagos. Como los soñó Leonardo: alas que nunca volaron.

...tres telas tensadas sobre bastidores. Dos surcos oscuros separan las piezas en los flancos, sin dividirlas, complementándolas. En el centro, las flores aladas. A la izquierda, sobre el paisaje que unifica el cuadro, tres conchas de nautilus navegan en diagonal, surcando el mismo celeste cerúleo, sobre letras ancladas y números presos en un cartón que decide la suerte. Sobre la herrumbre de una vieja llave que brota de la tierra. A la izquierda, enormes engranajes escapados de un reloj imposible, descienden engarzados hasta hundir sus dientes de acero en un raso sembrado de máquinas olvidadas, arañadas por gruesos brochazos de verde vejiga, de sienas tostados, de ocres oscuros...

...un nuevo cuadro que escapará hasta una pared sin nombre. Otro pedazo arrancado de mi propia carne, que brotará de nuevo como esas rosas aladas que me visitan como aves de paso.

No se porqué te cuento esto. Ni siquiera sé si te lo estoy contando.

Unos lo llaman ego, otros talento. Puede que sea locura, simple desvarío, pobre estulticia.

Yo lo llamo necesidad.

De agüelas y misas...

-Agüela!!, el banco
-Diga?

-Que me ha tocado un televisor por tener la cartilla allí,
-mira que bien agüela, pues mañana vamos a por él.

-Hola, venimos a por el televisor de la agüela,
-¿Televisor? No, no, un viaje a Nueva York.
( ya saben: acompañen siempre a la agüela al banco)

Y claro, yo, la nieta mayor el ojito derecho de la agüela, a NY que me fui, con la agüela eso sí, y con otros 30 jubilados más, porque el viaje era para "pensiones domiciliadas".
Figúrense, entre el más joven y yo había 30 años de diferencia, en fin... que un viaje a NY con todos los gastos pagados, 7 días, en hotel de lujo; bien merece ir acompañando a la agüela, no?
Y ahí estabamos mi güela y yo sentadas en Gran Clase de Iberia, (7 horas de ensueño, de ida y 6.30 de vuelta, more or less) ¡Qué carta de vinos!,¡ Que asientos!,¡ Qué coca colas light! ,¡Que... ( vale, vale, que barro pa casa , me callo)

-Agüela, cuando te pregunten si negocios o vacaciones, tú dices: VACACIONES.

Sitúense: la aduana del aeropuerto JFK, ventanillas con armarios de cuatro cuerpos y con cara de pocas bromas, y mi agüela respondiendo a la pregunta:
-¿negocios o vacaciones?
-del banco, venimos del banco, con mi nieta....
(aysss ...menos mal que fuimos antes del 11S! ).

Y llegamos al hotel, la aguela, la nieta y los 30 jubilados más ( lástima de foto).
Hotel de 5 estrellas en Times Square. .¡Qué limusinas!, ¡Qué alfombras!, ¡Qué botones....!
Habitación en el piso 24. Y la nieta (usease yo) con cámara en mano: foto al mueble bar, foto a la caja fuerte, foto a la cama king size, foto a la cafetera del baño, foto al secador, foto a la taza del water?
- agüela, vale ya!, Mañana más.

Y llegó mañana, y a las 7 a desayunar, ( odio madrugar en NY).
¿Cuánto tarda el ascensor desde el piso 24 de un hotel más grande que el corte ingles de Nuevos Ministerios en llegar a la cafetería?
Exactamente cinco segundos,¡ qué mareo de ascensor!, pero mejor eso que subir a patita, (a quién no le gusta marearse, eh? Flojos a mí!).

Llegamos a la cafetería.

-Bufete libre como en Benidorm, niña, .
-bufe, agüela, bufe.
-¿Dónde está el nescafe?
-Agüela, zumo, toma zumo
-no ,niña, que yo sin un nescafe no voy al baño
-Zumo, agüela, zumo
( pues sí, preguntó por el nescafé, y tomó zumo, claro)

Todos los jubilados de excursión , al Bronx, en autobús, próxima parada: misa gospel
Y la agüela cabreada con el guía: porque eso se avisa, que lleva zapatillas de deporte para ir cómoda, cómo va entrar así a misa!, eh? Eh?

Oye, como en las películas.! Con su reverendo, su negra con gafas al piano, sus flores, y los fieles, ayss los fieles... todos vestiditos de domingo, ¡ qué tocados! ( sombreros, dice mi agüela), ¡qué vestidos! ( cortinas , digo yo).

Y los turistas separados por una vallita.
Y de repente: ¿y la agüela? ¿Dónde se ha metido? ¿Agüela?
Lo que me temía, entre un tocado y una cortina enorme: mi agüela.
Integrándose que se dice:
Que se levanta la negra, se levanta la agüela.
Que la negra dice Aleluya, Aleluya dice la agüela.
Que la negra canta, la agüela canta.
( mamá, que la agüela sabe inglés!)

Total, que nos tuvimos que tragar las dos horas de misa. Porque no íbamos a entrar a sacar a la agüela, que estaba disfrutando...

-las misas cantadas éstas ,son las que me gustan a mí.

Bien, pues saludado el reverendo, la negra de las gafas, dos negras más y comprada la cinta de la misa, pudimos salir de allí, rumbo a Central Park.

Pd: 7 días, aviso.7 días.

Vídeos domésticos...

Rebuscando en mi cajón de anécdotas interesantes, me he dado cuenta que me he hecho mayor, y que sí, sí: he sido hortera toda la vida, y no es que me moleste, no; porque lo sospechaba pero supongo que una se vuelve más pudorosa con los años (o era al contrario?)
He descubierto una cinta de vídeo, grabada por mi señor padre, nada más y nada me nos que en la playa de Torremolinos, (una de esas de cámara oculta) y a qué no saben quién sale en esa cinta? ( Cómo lo van a saber si no se lo cuento?)
Enumero: La agüela, la madre, la tía, la prima, la que escribe y el mismísimo Mikel Erentxun, (soy o no soy hortera?) .
( Han reaccionado?).
Bien, pues en la cinta se puede comprobar como todas las mujeres de este clan de locas que somos, escrutan al cantante(por aquella época de moda), y no contentas con eso, le obligan a sentarse en la mesa en la que están comiendo una paellita y le ponen un plato, una copa de sangría y listo! Uno más a la mesa!
( Y el padre de servidora graba que te graba), y es que, señores, estas cosas si se cuentan, no suelen creerse, hay que tener pruebas de todo en la vida, y mi padre lo sabe, (los padres lo saben todo).

¿ Le gustaría al Duncan la paella? ¿ La sangría? ¿ Habría comido?¿ Le estarían esperando? ,¿ Creen que eso le importó a algunas de las mujeres de aquella mesa? Ja!,
Sé que el pobre hablaba, porque al despedirse dijo": muchas gracias, un placer ", pero fue lo único que escuchamos de él. Tal vez intentó decir algo más, pero con mi tía en la mesa es casi imposible, solemos encerrarla en el baño en Noche Vieja, porque no hay quien se coma las uvas con ella,...

Y mi madre (que es muy viajada la mujer) hablando de lo bonito que es San Sebastián y su Concha, y de lo bien que se come en el Norte y lo verde que es, pero que el agua está muy fría, y claro ella tira para el sur, pero que no descarta que el próximo año vayamos a veranear allí (mentira, que repetimos málaga as usual)

Y el Dhu, comiendo paella, y bebiendo sangría... y yo con una cara de tonta... (es cierto eso de que las quinceañeras la tienen)

Y la agüela contando que ella tiene un paisano que se fue a Bilbao y que montó una mercería en noséqué calle, y que le iba a pasar las "señas" para que le diese recuerdos.

Y la prima, joer con la prima! que no aprende... empeñá en que le escribiese una canción,

-" niña, que te firme un autógrafo y vas lista..." (decía su madre, mi tía, que tratándose de su hija sabe siempre cuando se pone pesaita y la frena como nadie).

Y mi padre graba que te graba.
Y yo con cara de tonta.
Y cuatro esquinitas tiene mi cama.
Y un amor en cada puerto.
Y si te he visto no me acuerdo.
Y cada uno en su casa.
Y Dios en la de todos.

No respires....

...La vida, que extrañeza tan sutil que no culpa a nadie de su incidencia ni vaga solitaria, simplemente acampa rodeando circunstancias;
nos quedan delirios abrazados a lo incierto, bordeamos lo inconcebible y el pecado, manoseamos realidades que no esperan compromiso, topamos con dobles morales costumbristas, perdemos crédito en nuestro propio mercado; se escapan posibilidades, hay verdades a bajo saldo y mentiras de bolsillo, hay sentimientos en rebajas y esperanzas fuera de mercado, se venden corazas que esconden almas vulnerables y se liquidan máscaras de felicidad en rostros podridos, se pasean dudas y virtudes, se regatean besos concupiscibles, se negocia el miedo y el olvido, se facturan relaciones que escapan de lo cotidiano, que surgen del pecado y lo nocturno, se gestionan caricias importadas, a veces importantes, se traspasan risas con malicia, se arriendan corazones por quincenas, se alquilan abrazos sin acuse de recibo, se prorrogan contratos de maltratos, de alma y moratones, se reparten ilusiones con atraso, se compran amistades de tres meses, se convenian compañías de uso y tiro, se compite por estar a la derecha en el reparto, se vuelven a escapar posibilidades, se tramitan sentimientos arriesgados; entre dudas, se tasan experiencias personales, se malgastan rentas del pasado, se vulneran pactos de silencio, se abaratan mordiscos al 50%, se demanda felicidad y no hay ofertas de reciprocidad, se cobra
sin pagar y se paga sin recibir y el tiempo nos enseña y nos libera de este MERCADO que es la VIDA en la cual, ninguno ni ninguna nos quedamos indiferentes...

(maestro, ya conoce de mi gusto por emular los párrafos sin aliento de Marías, no sea usted cruel conmigo)

Más de cien mentiras....

( que me gusta a mí esta canción, córcholis!)

Tenemos memoria, tenemos amigosTenemos los trenes, la risa, los bares
Tenemos la duda y la fe, sumo y sigo,Tenemos moteles, garitos, altares.
Tenemos urgencias, amores que matan,Tenemos silencio, tabaco, razones,
Tenemos Venecia, tenemos Manhattan,Tenemos cenizas de revoluciones.
Tenemos zapatos, orgullo, presente,Tenemos costumbres, pudores, jadeos,
Tenemos la boca, la lengua, los dientes,Saliva, cinismo, locura, deseo.
Tenemos el sexo y el rock y la droga,Los pies en el barrio y el grito en el cielo,
Tenemos Quintero, León y Quiroga,Y un "bisnes" pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,
Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,Tenemos nostalgia, piedad, insolencia,
Monjas de Fellini, curas de Berlanga,Veneno, resaca, perfume, violencia.
Tenemos un techo con libros y besos,Tenemos el morbo, los celos, la sangre,
Tenemos la niebla metida en los huesos,Tenemos el lujo de no tener hambre.
Tenemos talones de Aquiles sin fondos,Ropa de domingo, ninguna bandera,
Nubes de verano, guerras de Macondo,Setas en noviembre, fiebre en primavera.
Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,"qué importa", "lo siento", "hasta siempre",
"te quiero",hinchas del Atletí, gangsters de Coppola,verónica y cuarto de Curro Romero.

Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos el mal de la melancolía,La sed y la rabia, el ruido y las nueces,
Tenemos el agua y, dos veces al día,El santo milagro del pan y los peces.
Tenemos Lolítas, tenemos donjuanes;Lennon y McCartney, Gardel y LePera;
Tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,Ramblas en la luna, vírgenes de cera.
Tenemos naufragios soñados en playasDe islotes sin nombre ni ley ni rutina,
Tenemos heridas, tenemos medallas,Laureles de gloria, coronas de espinas.

Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,Ángeles caídos, barquitos de vela,
Pobres exquisitos, ricos miserables,Ratoncitos Pérez, dolores de muelas.
Tenemos proyectos que se marchitaron,Crímenes perfectos que no cometimos,
Retratos de novias que nos olvidaronY un alma en oferta que nunca vendimos.
Tenemos poetas, colgados, canallas,Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,
Abuelos que siempre ganaban batallas,Caminos que nunca llevaban a Roma.

Más de cien palabras, más de cien motivos
Para no cortarse de un tajo las venas,Más de cien pupilas donde vernos vivos,
Más de cien mentiras que valen la pena.


( pongamos que hablo de joaquín..)